4 - Página

Yo siempre me he visto como si fuera algo nuevo por descubrir.

Como si pudiera adaptarme a cualquier cosa, moldeable como las arcillas, como algo que espera una nueva luz para descubrir, o re descubrir lo que pudiera estar oculto en las tinieblas.

Siempre he creído que, a pesar de ser como un libro cerrado que es misterioso, y que mi intrigante misterio atrae y entretiene a otros. Dentro de mis paginas hay aun muchas vacías, impolutas esperando ser escritas, manchadas, incluso hasta rasgadas.

Pero, a veces, ni siquiera yo sé que escribir en ellas.
No sé qué buena historia pudiera contar en ellas.
Y a veces, ni siquiera los garabatos se atreven a mancharlas.


Y vivo rodeado de sueños que pudieran dejar huella en ellas, pero, los sueños, al menos los míos, parecieran volátiles, efímeros, sueños que no tendrían derecho a existir. Sueños que son arrastrados por un desvalido soplo de realidad, de mentira.


Hoy mis páginas, aunque ansiosas por ser escritas, el escritor, abstraído en sí mismo, no puede alzar la pluma y llenarlas con miles de historias, de escribir en ellas maravillas insospechadas, ni siquiera, tiene el ánimo necesario para mancharlas o garabatearlas.





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